Em boa-verdade, eu acho que os colaboradores deste blogue gostam mais de comer e de confraternização do que propriamente de escrever. E isto é verdade mesmo quando, como se vê, os últimos dias têm sido de grande produção de caracteres, sendo eu - imagine-se! - o menos produtivo. Não imaginam a animação que aí vai por causa do jantar de sexta-feira 13! Claro que a Sílvia fica lá pelos brasis e o compadre lá arranjou forma de não aparecer outra vez. Nada a fazer. Tal como está sobejamente demonstrado, os que vão dão conta do recado quando se sentam à mesa. Atiram-lhe forte e feio. Falam que se fartam. Discutem que se fartam, sobretudo quando a conversa descamba para a história e para a história das religiões - isto quanto o confronto é entre o MCR e o Mocho, com umas achegas do JSC com o seu ar compenetrado, que o historiador, o JCP, esse fuma o seu displicente charuto e ouve, umas tiradas às vezes, e eu apenas provoco. Mas não me levam a mal, que já estão habituados, nem tanto das conversas, mas sobretudo da escrita, mesmo quando o meu olhar olha para mim de esguelha de vez em quando, incerta sobre se eu estou a brincar ou a sério. Tais as tolices. Mas desta vez prometo-me mais comedido. É que, para além disso, a Kami (e o JAB, praticamente membro honorário) também estará - já percebi que aposta num fim-de-semana absolutamente gastronómico - e ela não perderá a hipótese de me dizer, a cada provocação ou encabulação: Ó, homem, deixe-se dessas coisas, ai, ai! e, por sua vez, o problema do Mocho - o homem não come peixe - parece que já está resolvido, por boa lembrança do MCR, que já estava a ver o homem munido de umas sandes de chouriço à cautela. Claro que sobra ainda um problema, um pequenino problema. Em casa dos anfitriões não se fuma. Nem se deixa fumar. Parece que talvez à janela e com o braço convenientemente esticado. Resta-me esperar que esteja bom tempo. Até depois.